Их было много - масок, намертво приросших к лицу. Но однажды я очнулся и понял, что их нет. Ничего нет. Только я. Кто? Что?
В памяти лишь отражения в тёмном оконном стекле. Двое. Женщина и мужчина. Она - в цвете, но в глазах застыло отчаяние. Он - серый, бледный, а глаза улыбаются. Странный и страшный контраст.
И поезд. Ещё я помню поезд. Как он притормаживает, а я прыгаю с подножки, тогда зная, почему именно в этом месте. Сейчас - нет.
Холодно. Снег вокруг. Острые белые звёзды... Я помню их. Как необычно... оказывается, помню многое. Только связи нет.
Кто я? Что я? Где я?
Только снег и гул уходящего поезда.
***
- Где я? - дурацкий вопрос, но уж очень хочется спросить и непременно вслух.
Собственный голос смутно вспоминается как данный одной из масок. Всё-таки мой? Глухой, хрипловатый, будто что-то не так с горлом, но мне не тяжело говорить. Зато дышать сложно. Не знаю, почему. И режет глаза. Наверное, это всё снег.
Снег... пятна крови на нём. Так по-дурацки пафосно. Но так было. Когда?
Взгляд всё же отрывается от земли. Станция. Знакомо и не знакомо одновременно. Иногда меня там ждали. Сейчас вот кто-то сидит. Нет, не знакомый, иначе бы я почувствовал. Что ж, если меня не ждут, это неудивительно. Просто немного грустно. То есть, я просто знаю, должно быть грустно. А на душе пусто.
- Где я? - повторяю свой вопрос.
***
Опереться рукой о стену и закрыть глаза, чтобы не видеть снега. Ничего не видеть, потому что надо почувствовать, понять... Что? Я не знаю.
- Не знаю. Ничего не знаю, - пробормотал я единый ответ на все реплики собеседника.
Снова в памяти мелькают лица. Много, разные. Чувствую себя словно утащенным в водоворот. А слышится почему-то смех. Мой. Смех, больше похожий на всхлипы. Было и так.
Что же это такое? Почему столь бестолково вспоминается?
Кажется, у меня кружится голова. Почему?
Опять вопрос. Ещё один. Они не заканчиваются и рождаются друг от друга. От осознания этой безнадёги бросает в дрожь. Или не от того?..
Шагнуть вперёд, неуверенно, неровно. Открыть глаза.
Что там говорил мой неожиданный собеседник?
- Кровь? Вы сказали - кровь? Почему? - понимаю, что несу чушь, но ничего не могу с этим поделать.
Может, я просто пьян?
***
Ударился? Не помню. Этого не помню.
Идти? Куда, зачем? Впрочем, сил сопротивляться нет.
Наверное, я болен. Кто отпустил меня сюда больного? Снова смех. А кому удерживать-то? Только воспоминания, а реальности нет.
Гадина-память подсовывает что-то тёплое, солнечное, радостное. Уже и не верится. Всё утонуло в белом...
Белое.
Белые стены, белый потолок - ещё клок воспоминаний. И острая боль на сгибе локтя, после которой сознание туманится. Зелёные цифры и мечущиеся по ними кривые.
"Больница," - обречённая мысль.
Я был в больнице и сбежал? Возможно. Остановимся пока на этом.
Всё! Не хочу больше ничего вспоминать.
Я болен. Сбежал из больницы. Возвращаться не хочу.
***
<...>
***
Меня колотит от вида крови на чистом снегу. Или просто очень холодно? Не понять. Одно верно - нельзя останавливаться. Но...
Меня начинает колотить ещё больше, когда его рука касается моей щеки. Я снова кому-то нужен.
Это опять какая-то из масок, которая не может жить по-другому, только для кого-то, только чтобы не остаться одному.
Понимаю, что надо идти, а руки тянутся обнять. Так хорошо, так тепло...
Снег. Он не тает, падая мне на кожу. "Что я такое?" - снова поднимается вопрос. Не важно. Ведь снова нужен.
Только почему-то в голове нарастает странный гул, потом боль. Словно что-то взорвалось.
Я почти не понимаю, где нахожусь и что происходит. Но твёрдо знаю, что надо идти.
- Пойдёмте.
Я поднимаюсь и тащу человека за собой.
- Надо идти. Иначе мы замёрзнем, - мой голос неожиданно строг, резок.